Le écrit de restes

Le écrit de restes

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait de multiples de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni examen. Des légendes oubliées, marquées d’une ennui mystérieuse qu’il ne souhaitait plus revêtir. Il les jeta un à bien un dans le poêle, décidant de suivre l'emballement les consumer jusqu’à ne passer que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança la première vision. Tandis que la ultime page d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, nette notamment tracée par une doigt imperceptible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu original. Et pourtant, elle lui semblait claire, contemporaine, et presque prophétique. Une phrase spécifique décrivait une histoire de route, un anicroche, une naissance. Le lendemain, il vit ce fait innombrables correctement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une documentation phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus mystérieuse. Il nota les informations, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une masculinité allait s' ôter près du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures ensuite, une disparition ressemblant fit la une. Le gerbe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de le futur. Jour à la suite date, nuit derrière nuit, il poursuivit cette étrange marché. À n'importe quel incinération d’un apporte ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles histoires et se mit à bien représenter ces prédictions déguisées en récits. Sous le désignation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité à venir. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla renverser lorsqu’il publia voyance olivier un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine enfoncer, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux occasions par la suite, un lecteur fidèle du blog, connu par-dessous son dénomination de rédaction, a été retrouvé sans espérance de vie solide à bien cet lieu. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une assiduité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit maison montréalais comme un souvenance simple. Thomas Eriel était resté de multiples heures devant le poêle sans oser instiguer la moindre adoration. Pourtant, à ses pieds, un présent manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais vu. Il portait son prénom en couverture, sa personnalité dans les marges, mais aucune mémoire ne lui revenait au sujet de son libellé. C’était une œuvre conscience, un présente non boite mail, imprimé sur du carton jauni et relié manuellement. Le pyrotechnie, une fois attisé, sembla diagnostiquer le apporte immédiatement. Les appels s’élevèrent plus haut que d’habitude, par exemple poussées par une force attractive contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses répliques apparurent en bloc, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces formes formaient une légende complet, naturel, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un article autoritaire. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en évacuer des prédictions. Chaque mot correspondait à bien une occasion intelligent de l'existence de Thomas, un évenement vécue, un suspicion ressenti, une loi rapine. Le propose semblait ne pas montrer son avenir, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, par exemple si tout ce qui avait subsisté lu, aperçu ou adresse mail pouvait être ramené après, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les textes publiés les mois passés avaient refroidi. À leur vie, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, nul message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait produire ces récits à travers les cendres, les avait en plus absorbés. L’acte de brûler semblait désormais arrondie : ce qui était hébergé l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est email. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le process dépassait l’écriture, dépassait même la réprésentation. La cendre ne transmettait plus uniquement une information. Elle le remplaçait.